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Ginevra Leganza: Alain Delon, perfino troppo maschio per piacere alle femministe
19-08-2024, 14:20
Il maschio francese e più bello al mondo si spegne – come in un mirabile final cut – fintanto che la Francia delle Olimpiadi spegne a Parigi mascolinità e sensualità. Fintanto che trionfano parate di sessi incerti che poco somigliano alle sue donne. Le donne più belle al mondo e manifesti d'ambiguità sessuale – da Nico a Dalida – trasfigurate oggi in forma di farsa nel carrozzone di Dioniso e nelle chiacchiere sulle atlete algerine. Ed eccolo, dunque, Alain Delon. Il figlio di un'altra Francia. Il maschio bello fin dall'età dell'oro – fin da bambino – forse più bello da bohémien a Montmartre, bellissimo poi da divo e vieppiù eccitante da macellaio quale in effetti fu, assunto dal patrigno salumiere. Delon irresistibile come in una poesia di Sylvia Plath allorché accusato di cattivismo (dal gollismo al lepenismo è stato un attimo: ricordate le foto sfacciate con Jean-Marie Le Pen e poi quelle con Léon Degrelle?) e infinitamente bello, ancora, da vecchio. Perché si sa che i maschi, quando sono belli, da vecchi diventano bellissimi. Un po' come il sole a tarda sera, che finalmente si lascia guardare. Un po' come il sole che si spera d'avvicinare senza morire d'abbaglio. O come ci s'immagina un tramonto nel suo giardino a Douchy. Ma adesso: se è vero che lodare il tempo andato è triste, tristissimo – tra i generi giornalistici forse il più triste – ecco che Alain Delon, col suddetto genere, non c'entra niente. Giacché Delon è un nome, anzi un cognome, che si pronuncia con la grazia di un lineamento perfetto. Alain Delon, come canta Francesco Bianconi, è «la bellezza del mondo». È il tempo che passa e non fugge mai ovvero il tempo eterno che non se ne va, che non è mai “tempo andato”. Ed è insomma il bello, come direbbe un filosofo nichilista, «che è bello nell'attimo stesso in cui s'avverte che un bello non è più». E se poi quell'attimo è oggi – giusto oggi che Delon se ne va – lui è ancora più bello e dunque perfetto nell'individualismo di chi appartiene soltanto a sé stesso. Di chi non appartiene più – o non è mai appartenuto – a una Francia e a un'Europa che, barcamenandosi tra Olimpiadi e sessi incerti, di maschi certi, e dunque bellissimi, non vogliono saperne alcunché. Ma ecco. Non ci sono algoritmi, intelligenze artificiali, e meno che mai wokismi, che possano vincere Tancredi danzante con le stelle né tanto meno il professore di Valerio Zurlini a Rimini. Lui che recita l'ultimo canto del Paradiso e fa sentire tutte – nonne, madri, figlie, nipoti, come per ancestrale richiamo maschile (quando si dice “un rapimento mistico e sensuale”) – studentesse d'italiano coi capelli lunghi. Sonia Petrovna in estasi e in trench e dunque rapite dinanzi alla Madonna del Parto di Monterchi. E non certo per Piero della Francesca (che pure...), ma per quell'uomo in carne e ossa (e in cappotto), appunto Delon, che allude alla carne e forse anche a un parto, chissà. Per quell'uomo che è perciò uomo al quadrato, al cubo, uomo completo o meglio maschio totale – altro che tossico – che vuol fare dite una donna benché capace, in forza di un sorriso beffardo, di far passare in secondo piano persino la risata esagerata di Claudia Cardinale. Per quel maschio che fa l'uomo come ancora si evince dalla celebre fotografia del '67 – oggi diventa meme – con Mick Jagger da un lato, il nostro uomo dall'altro e al centro Marianne Faithfull inesorabilmente rapita. Ai cui occhi Jagger, il fidanzato, scompare. E qui veniamo al punto. Perché si sottovaluta sempre – in quest'epoca satura di algoritmi, di Timothée Chalamet e Robert Pattinson, di bigoressici e pensosi senza pensieri – il potere taumaturgico del bello. Del maschio che non pensa a ciò che dice, che soprattutto non pensa e non parla in stile algoritmo (“maschio tossico!”), ma che dice ciò che pensa e si prende le donne più belle al mondo... Senza pensarci troppo. Del maschio che fa l'uomo ovvero dell'uomo che fa il maschio. Non tossico ma totale. In altre parole, del maschio eterno.
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